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Grandi cuori

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Nei carrùggi tortuosi del mio spirito

c’è un De Andrè arrabbiato,

che, con una chiave inglese stile Breda

risponde senza sosta, e per le rime

ad un Brassens tutto sudato.

 

Nelle osterie dei miei ricordi Guccini,

oste d’altri tempi versa in alternanza

vino ed anapesti,

diagnosticando senza ritegno

cirrosi epatiche e mondi piccoli

a Guareschi.

 

Nelle allergie della mia anima,

Bukowski, gigante buono,

è uno starnuto butterato,

e Tolkien s’è perduto

a tirar sul prezzo con nane ed elfe

in mezzo a un prato.

 

Paolo Conte rende inutile Gozzano,

mentre Socrate s’è innamorato di Cyrano.

Beatrice, -ahimè!- s’inchiappetta Dante,

e tutti hanno notato Eraclito

nascondersi in mutande.

 

Dietro a questi grandi cuori

il mio cammina circospetto,

come un clochard sorpreso dalla morte

a cercar versi nel ventre umido

d’un cassonetto.

 

                      [Riserva indiana, 2007]

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